Ya no rezo

A Violeta Coffe que más de una vez mira hacia el mismo lado.

Ya no rezo en Navidades ni presencio las misas
Creo que tampoco duermo por las noches...
Alumbra el cielo una luz perezosa
Rosada, naranja o marfil dá igual.

Algunos edificios tienen sus ojos abiertos
No se si veo bien pero parecen personas.

Mi ventana no aprecia un paisaje tan urbano
Aunque vivo amandolo porque odio,
Verdaderamente detesto, el aire puro del campo.

El reloj corre y va mutando el cielo
Pero yo siempre igual de estática
No logro cambiar ni por obligaciòn.

Sentada sobre una diminuta mesa
Abro las persianas y persigo feroz y pasiva
La felicidad disfrazada y escondida
Dentràs de aquella nube extranjera
O quizàs ya no...

Aflojá con la tele, poné la radio

Como asidua oyente de radio, Margot actualizó su TOP 3 de "Frases realmente inteligentes de la radiofonía argentina".

TERCER PUESTO

"El amor de tu vida es aquel que no tuvo tiempo de romperte el corazón"
RADIO METRO - BASTA DE TODO

SEGUNDO PUESTO

"A las mujeres hay que darle pija y disgustos"
RADIO METRO - BASTA DE TODO

PRIMER PUESTO
(taraaaannn taraaaaan)

"Los pelotudos no sufren"
RADIO ROCK & POP - TARDE NEGRA

I believe in miracles

La avenida me persigue pero la extraño.
La estación de tren que espera merendarte algún día.
Estas manos que no discan y engañan.
Los libros que me prohiben la entrada.

El llanto que se cruza y se clava al mirar el mar.
La incapacidad de tus ruinas.
Los lugares comunes, mi amor...
Los lugares que no vuelvo a pisar.

La cama que sostiene lo que escribo.
El sillón que rebalza de olfatos.
Las lunas que fuman de tu humo...
Las lunas que me bostezan a mí.

Botones que se desabrochan con locura.
Un adiós que suplica un Hasta luego.
Intensos intentos de vida.
Mesas que avalan mis suspiros.

Tengo empecinados los sentimientos.
El rock de tu vida que no tiene retorno.
El verso que crispa en el alba.
I believe in miracles...

http://www.youtube.com/watch?v=CZ1XdIaJP1M

Desde el barro

La cara de Margot empalidecía lentamente y sus ojos consternados se hundían en una inseguridad impune al caer en el barro arrodillada. Suavizó sus ánimos para pensar...

Respiró pausado y abrió su pecho al mundo para sentir el aire. Margot se supo desolada frente a su propia muralla y se detestó. Por primera vez en la vida sintió el vacío. Pequeña dama de hierro bañada en aceite, donde todo pasa, resbala y se escurre. No hay lugar para nada ni nadie, pero sobra todo espacio a su alrededor.

Margot no tenía recuerdos de hallarse tan fría y rígida ante la vida, sus lágrimas - extractos de sentidos- parecían brotar de una zanja con olor a decepción.

Sin aprender a vivir o aún viviendo, supo hacerse de cenizas que solo la condenaron a un callejón de plásticos y hojalatas. Todo ocre, como libro corrompido por el tiempo, sin percatarse. Así se juzgó, como aquel libro añejo y detenido, inmutable a las manos y relojes que lo azotan. Toda ella quedó pobre y huérfana de emociones.

Margot tragó saliva e intentó convencerse de que de la nada algún día se vuelve. Margot empeñó el cuerpo y se resignó al vaivén del barro que la hunde.

Que la historia nos juzgue (O quizás Margot una noche iluminada)

Gabriela Mistral pensaba que la concepción hiper trillada "del dolor se aprende" era morbosa y del tipo inquisorial (si , viene de Inquisición).

Me quedó picando días ese pensamiento y comencé a reemplantearme todas las muletillas que escucho o predico, resulta que absolutamente todas responden a un perfil histórico. Sino mirá:

- Culo quiero, culo tengo: Muy Barroco.

- Lo extraño, quiero volver y punto: Puro Renacimiento.

- Hacer un trío es la copia burda de la Trinidad Neoplatónica.

- Sin él, la vida no tiene sentido: Apéndice del cristianismo.

- Dejar de pensar con el culo es igual al principio kanteano "Spere Aure" (Atrévete a saber)del Iluminismo.

- No tener la puta idea de lo que pasó con tal o cual cosa corresponde obviamente al Oscurantismo.

- Voy para donde vayan todos es la imagen postmoderna de la democracia.

- La división de bienes en los divorcios es casi un dogma socialista.

- Lo tuyo es mío y lo mío, es mío: Comunismo full time o capitalismo a ultranza(que raro todo lo mismo, no?).

- Que el muchacho la tenga grande como un barco o chica como un Cheeto es proporcional a las fuerzas productivas del Marxismo.

- Si vamos todos y se lo decimos no se puede negar es una propuesta con inclinación Bolchevique.

- Los EMOS vendrían a ser los postrománticos pero sin saber hablar ni escribir bien.

- No importa lo que seas, sino lo que parezcas es el copete de todo tilingo postmodernista con necesidades básicas insatisfechas.

- Regalarle cualquier cosa a alguien porque se conforma con poco, tranquilamente puede ser un acto peronista.

- ¿No es loco que exclamar "Que sea lo que Dios quiera" o "Dejalo a la buena de Dios" sea tan parecido al "Libre mercado" del liberalismo?

- La vida es una mierda: Indicio de que hay un existencialista en la sala.

- A pimera instancia decir "La gente no cambia" es similar a la "angustia" de Sartre cuando escribó La Nausea.

Vos decís Margot?

Pensamiento fundamentalista

En un mundo relativista y propenso a las tranzas, tener convicciones es una locura.

Hedonista

Después de 24 años Margot se dio cuenta que es incapaz de procesar el dolor.
Básicamente el mecanismo es el siguiente:

-Naturalizar la situación: La vida es una mierda.
-Hacer un mea culpa: Ahora se van todos al carajo.
-Proyectar a futuro: Hacer mil cosas al mismo tiempo.
-Pensar y adultamente: No pasa nada, todo bien, mejor así.
-Hablar de sus problemas: Contar la historia como una anécdota chistosa.

Lo que le preocupa a Margot es el dolor que le causó descubrir que no era el ave Fenix, y tampoco saber como procesar ese duelo.

El desorden del caos

Una mente caótica que se encuentra ante un puñado de verdades que cachetean, irónicas y enroscadas. Lo intrínseco, lo verídico, lo esencial. La masa que desborda de sentidos. Heridas que palpitan en un desierto de emociones. Utopías en pantuflas, fotos y fósforos que se mezclan en un solo fuego. Falacias del planeta del "nunca empezar". El cero que se cruza como un recuerdo. Números que reaparecen una y otra vez. Naúfragos y delirio de una psiquis ajada inminentemente. Pausas que rastrean sin GPS. Hombros encogidos frente a un futuro con aliento a dinosaurio. Palabras que tejen "punto atrás". Lugares invisibles y sueños dignos de algún ácido alucinógeno. Pedazos de rutina envueltos en carcajadas. Momentos por la borda. Acosos de acuarelas, mentiras de cristal. Un perfume se vuelve manteca y la heladera que se nos cae encima. Uñas negras que espían lo que escribo, terrazas que disparan. Temblores desde las entrañas..¿Quién pide qué en esta tierra? Soles que espantan hasta el hartazgo. Nauseas que brotan desde el eje central. Soledades ajenas sin remedio. El castigo del que vigila y todavía no conoce su verdugo. Duros golpes en las rodillas, asesinos seriales del "caminante no hay camino". Espinas con rencores de licor. Sábanas ásperas y dulces de un sábado con excesos. Flores secas, humos guardados con recelo en una copa. Los ojos que no aprendieron a ver. Narcisos de papel y subidos a un tobogán de niños. Peldaños que cuelgan, serpientes que se arrastran, nubes que flotan. Todo en su lugar. Perdido

Charlas con la Lic. de la Cueva

La psicologa no entiende muchas veces de qué me río cuando le comento mis tragedias griegas (si soy Drama Queen y no tengo intención de ocultarlo), pero esta vez la que se rió fue ella.

Psicologa
Por algo te enamorás de los "hombres" que te enamoraste y vos lo sabés...

Margot
Yo solo sé que donde pongo el ojo me ponen la bala a mi, entendes?

Y ahí nomás se rió.

Imposible girar al descubierto

A días de cumplir 24 primaveras
Estoy sacando el balance del año,
Resultado?
Me da en rojo...
Por primera vez en mi vida,
Que horror.

Palabras para "El pasado pisado"

Quedaste huèrfano de esperanzas y tan solo que hasta daba pena verte. No te juzgo, tu deber es quedarte donde te ubican y no cuestionar el por què.

Fuiste promesa y tiempo exacto. Fuiste vida temporal y aùn sabiendas, hiciste carne cada uno de tus disgustos y risas.

No debatas, no tiembles desde las entrañas, no llores fugitivo. Esfuerzos que son en vano cuando te transformas en picaporte mudo.

Te deseo suerte mientras vivas.

El colmo

Para una mujer autosuficiente como Margot, levantarse un jueves cualquiera con la necesidad imperiosa de hundirse en un abrazo es lo peor que puede pasar.

No es joda

ODIO LOS MARTES.

Los martes son un día caótico para mi. Por algún motivo extrasensorial, mi cuerpo recibe energías negativas pasadas las 00.00 del lunes.

No duermo bien, estoy triste, el comportamiento humano es más absurdo que el de otros días, el trabajo aburre o satura, la comida no me cae bien, siempre hago algo mal. Todo eso me pasa los martes.

Algunas veces sospecho que como no duermo bien, lo demás es consecuencia directa, pero no. Agudizo el ojo y me doy cuenta que el desperfecto no solo viene de este lado. Los martes perjudican a la gente, solo que no se dan cuenta. Y me perjudican a mí. Causa. Efecto. Simple.

Yo le diría a la gente "no me hablen los martes", pero aún así la sola presencia de cuerpos ajenos al mío es condición suficiente para arruinarlo todo. La gente resta los martes, no se dan cuenta, pero, al igual que yo, tampoco hacen las cosas bien. La diferencia es que están tan concentrados en que el problema son los lunes. Y yo no.

Entonces los martes, cuando todo el mundo se va al descenso directo, piensan "oh lo peor ya paso, ya pasó el lunes". Y bajan la retaguardia. Y ahi entra el virus marteriano para apoderarse de la ingenua mente de la especie.

Tengo aires de iluminada intelectual no?, me doy cuenta porque soy más inteligente que el resto? habré nacido con el don de la verdad? No señores, no es un don superior al de la raza....Simplemente, los lunes no me molestan. Y eso me cambia el panorama al común de la población.A MI ME MOLESTAN LOS MARTES!!!


N.A
Pragmatismo puro: Los martes después de trabajar recomiendo que hagan como yo... Terapia y Pilortes, el día termina más rápido y quedás fetén fetén para irte a la camocha

Triste es...

Medir los pro y los contra de los crèditos de los bancos,
investigar el mercado inmobiliario y departamentos en alquiler,
ver muebles y revistas de decoraciòn
y comprar un plasma como anillo de compromiso,
para terminar unos meses despuès pidièndole a tu ex
que te devuelva la plata por transferencia bancaria.

La amistad es un trío que sabe a galleta

Una vez viajamos casi 1000 km reales para encontrar un lugar nuevo en el mundo.

Allá, entre verdes paisajes, aguas de deshielo y aventuras desconocidas, tres muchachas: ellas y quién les habla, fueron en busca de anécdotas inolvidables.

Ellas, como siempre, impecables. Una costumbre de ser la compañía magistral.

Yo, ahí, preparada, con el cuchillo entre los dientes, para devorarme ese rincón del universo.

Juntas pedaleamos hacia adelante. Caminamos kilómetros para probarnos cuán alto y cerca de los astros llegábamos. Nadamos para pescar cada clavo de la libertad. Reimos para demostrarnos que todavía vivíamos. Hablamos como si cada bocanada de aire fuera la penúltima. Cantamos para sentir que alguien pensaba en nuestra ausencia.

Y entre humo y fernet los días pasaron plenos, pero tan de prisa.

Ellas y yo compartimos diez días inolvidables. Plasmados en 500 fotos, pero irrepetibles.

Ellas y yo encontramos lo que tanto buscabamos...

Una Guacha locura,
Un Charly momento,
Una Chaga aventura...

Hoy, el Trío Galleta está armando su propio Mayo Europeo

El psiquiatra esta loco

Las charlas con los analistas y psiquiatras pueden ser muy extrañas, por suerte todavía no me leen la mente...

Dr.:
Y por qué te separaste de tu ex, entonces?

Margot.:
PIENSA: hijodeputa, hijodeputa,hijodeputa
DICE: ...Técnicamente nunca cortamos, me abandonó...Un día desapareció nomás y no se por qué...si porque no me amaba más y no me lo quería decir por puto, si estaba loco, si conoció alguna tilinga o se curte a un chabón...la verdad que ni idea

Dr.:
Pero...Alguna vez dudaste de su sexualidad?

Margot:
PIENSA: Este tipo me está cargando?
DICE: No, es una forma exagerada de decirte que no tengo ni idea que le paso por su cabeza de mierda.

Dr.:
Bueno, puedo ver que todavía te duele...

Margot:
DICE: No...es bronca nomás porque soy curiosa y necesito saber todo.
PIENSA: No vuelvo más con este pelotudo

Filosofía barata y zapatillas Converse

El problema no son las personas que no miden sus palabras acudiendo a la fatal "honestidad brutal", yo me preocuparía (y me rompen las pelotas, a decir verdad) por aquellos seres macabros que suponen -erróneamente- que el otro quiere y necesita escuchar todo lo que tiene para decir.

He dicho

Incierto

Cada día es la construcción ilusoria
De cada ser que quiere ser inmenso.
El alma perdura en aquellos episodios que
A través del crudo tiempo
Viajan al pasado, futuro y más allá de las estrellas.
Es esa levedad anacrónica que logra que
Un alma no perezca más allá de la suciedad del cuerpo.
Encontrar el paso justo para hacerlo
Es construir todo lo ilusorio e inmenso que se quiere.

La crueldad tiene nombre y apellido

Margot:
Viste lo que era ese cachorrito? creo que me enamoré...

Margot´s daddy:
Vos te enamorás muy rápido y de cualquier cosa...Así te vá

Margot quiso llorar un Pacífico pero se contuvo. Quiso gritar un testamento de puteadas sangrientas y calló. Margot se hizo invisible.

Patear tableros

No te muevas sin hacer ruido y jamàs consideres calzarte esas medias de lana. Quèdate conmigo en mitad del ruido que apenas anochece...¿Dònde iràs sin despuntar el dìa?

Es de noche, lo sè, pero no se hace tarde. Prèndete a mi camisa y seamos dos los que sigamos viaje. Me gustas màs cuando no te quedas risueña al borde de la vìa.

Juegate esa carta que ocultas con tanto placer y vente conmigo a patear tableros.

Margot cae en la cuenta...

Cuando uno entiende que la cobardía tendría que ser repudiada como el hambre y sepultada bajo tierra infertil, pasa de ser un simple mortal a un ser humano armado.
Margot lo comprendió y lloró, pero ahora anda cargada.

Reflexión Margoteana

Uno aprende a convivir con el dolor cuando puede depositar el humor en absolutamente todas sus angustias.
Amén

Autopsia de un amor prohibido

El yace sobre esa cama que comparte con otra mujer. Ella me conoce bien y aún sabiendo la existencia una de la otra, lo compartimos. Así se barajaron las cartas hace años.

Y crecimos los tres viéndonos a la cara. Sentados a la misma mesa. Respirando el mismo aire y nadando los mismos mares. Juntos y amontonados. Con lo que eso duele a veces.

El nos enseñó a plantar abedules, a jugar con historias que siempre tenían finales trágicos, a limpiar autos de colección, a olvidarnos de la delicadeza de la lengua. Nos enseñó a ambas todo lo que sabemos.

Y yo lo sigo queriendo para mí.
¡¡¡¡¡Mi papa es mío!!!!!!!

Evaluando este problema que me complica la existencia y me retuerce como mi abuela a la ropa, deserté de buscar amores por fuera de las puertas de mi casa.

Al fin de cuentas, haciendo un resumen de mi vida amorosa –amorfa también- nada se le asemeja a papá.

Algunos presentaban características similares, formas parecidas, sombras que se podían confundir por estatura, anchura o porte varonil. Pero de cerca, todo terminaba en fiasco.
En etapas de rebeldía recuerdo haber buscado figuras opuestas a mi padre.

Mi papá no es un señorito inglés como dirían algunas abuelas: tiene las manos pesadas, los sueños livianos, se rasca inoportunamente en zonas oportunas, grita, escupe, va al baño, trabaja, transpira, discute por sin sentidos, solo sonríe cuando de verdad el chiste es bueno, no tiene mucha paciencia, se desespera porque un auto se le cruza, una persona se le cruza, un perro se le cruza.

Pero es perfecto. Así, es perfecto para mí.

Cuando crecí decidí hacerme cargo y responsabilizarme de mi edípica relación. Dejé de mentirme con estereotipos que nunca me iban a convencer y busqué hombres por su parecido con él. Un juego macabro de coincidencias, mas que uno de encontrar las siete diferencias en el dibujo. Y a todos les faltaba cinco para el peso.

Mi papá, me enseñó a putear con saña, a disfrutar de un buen tocadiscos, a no darles de comer en la boca a los hombres, a leer los clasificados del domingo y entender el canal de la bolsa.
Me enseñó a conocerme: darme cuenta que soy exagerada muchas veces, que me gusta mucho el Shopping y poco ahorrar, que tengo muchos miedos insólitos, que soy muy cómoda, que soy insoportable de mal humor, que no me río tanto como pienso, que no se mucho de cocinar, planchar y lavar, que discuto mucho, que lloro mucho, que pido mucho, que grito mucho…Y aún así me ama. El sigue siendo mi mejor mitad. Y no es soltero, para colmos.

Ya no tengo remedio, tendré que acomodarme en esta desgraciada realidad y aceptar que mi amor es prohibido y tiene otra mujer. Una mujer que me conoce y que conozco.

Será cuestión de seguir compartiéndolo. Con lo que eso duele, siempre…

Pequeños cuentos

Mira bien.

Sospechaba que sus rincones más oscuros pertenecían a otros ojos. Nunca pudo abrirse a mi consuelo y yo, lamentablemente, solo quería rozarla y llorar con su llanto.

No estaba triste, era una sensación peor. Por eso lloraba, gritaba y, de vez en vez, golpeaba con los puños arrugados la mesa o la pared.

Recuerdo haberla abrazado, no por el cálido momento, sino por el consecuente y oportuno cachetazo. Dijo “nunca más” y luego estalló en una veborrágica epopeya de frases que, al día de hoy, sigo sin entender.

Y siempre ahí, queriéndola, defendiéndola de los prejuiciosos de siempre que no saben contar para atrás o atarse los zapatos al revés.

Le conozco perfectamente la ira, la impotencia, los brotes psicóticos, los psicofármacos de la mañana y de la noche, las huidas y hasta el intento de tirarse por las escaleras de casa.
Pero los ojos, esos ojos que, a pesar de todo, no pierden la ternura, la ilusión de volver un sábado al cine, me invaden de paciencia.

Cuando “se va”, la observo y siempre, pero siempre, en un momento mira fijo y es ahí, justo ahí, donde yo descubro todo su afán por volver.

Hace tres años que no ríe. Yo tenía la costumbre de salir del cuarto en bombacha, hasta que los albañiles comenzaron las reformas un día antes. Mi pánico escénico se cruzó con seis pares de ojos extraños. Ni sonrió, estalló en carcajadas por mis cachetes borrabinos, mis palabras entrecortadas y mi retiro triunfal, en puntas de pie y veloz.

Nunca más.

Los médicos explicaban técnicamente que la involución de su condición es producto de nuevas recaídas psicológicas, que teníamos que volver a conversar con el psicólogo aunque ella no quiera y comience a revolear cosas o escupir a los profesionales.

Siempre pensábamos que la muerte de mamá la había afectado, a tal punto, que solo podía expresar su dolor enojándose.

Ella es igual a mamá. En carácter y cuerpo. La desviación superior en la nariz, los labios pronunciados, el cuerpo de líneas europeas.

El siempre dice que es ella y lo dice feliz, debe ser un lindo regalo del cielo. Y a ella eso le duele más en su dolor y sufre sola, que es lo mismo que padecer.

Ella nunca lo mira fijo.

Preguntas y respuestas

X: A dónde se van las palabras cuando se desinflan?

Y: A papelera de reciclaje

Un cachetazo al melodrama, no?

Partener Vs. Partener

Como un juego sin empezar, adivino cada truco que esconde dentro de la caja.

Huelo cada una de las señales que el manual no nombra.

Separo las fichas por orden aleatorio.

Planeo cada movimiento estratégicamente sin saber, en realidad, a qué estoy jugando.

Las reglas no hacen mi juego.

Y vos ahí.

Abrís la caja.

Lees el manual de principio a fin.

Acomodás tus fichas según colores y números.

Usas tácticas que enseñan los profesionales.

Las reglas son tu juego.

Partener vs. partener

El Diario de Margot Morrison

Margot es tragedia. Es dicotomía pura. Esencia de agua y aceite. No quiere atacar pero sabe morder.

Margot es insaciable, tiene alma de perra vagabunda y colecciona amores en un cajón. No habla de más y sufre de ansiedad en todo el cuerpo.

Margot miente, temerosa, pero a la luz del día. Sabe perdonar pero quiere tirar ese don a la basura.

Margot es sexo oral y encinta. Es feedback y unilateral. Tres cuartos tolerante y un poco insegura.

Margot escribe pero siente demasiado. No tiene tiempo para meditar pero le sobra para imaginarse un mundo mejor. Sufre y desespera.

Margot no adula, no regala sonrisas al mejor postor, no es políticamente correcta pero tiene miedos y llagas en los pies. Tiene entrañas y los huevos para darse la cabeza contra la pared y seguir.

Margot es renga en tacos.

Margot no acusa, no hace el amor, no elije el momento. Ella baila, canta y es superficial. Putea, desnuda y acuchilla a los ojos. Suda, llora estanques y teje anécdotas.

Margot ama los secretos, se enciende con una mueca, escucha, salta, entiende y se queja. Es dueña, esclava y ama de llaves de su propia vida. Duerme mucho y sueña poco.

Margot discute con las moléculas, se estrella en su propia tristeza y no jode a nadie.

Margot es historia.